L’air très embarrassé, le très jeune gérant de l’épicerie quitte prestement sa caisse pour s’approcher du coin où je casse la croûte.

Il semble porter sur les épaules le poids d’une bêtise que j’aurais commise…
Je le contrains à un contact social, c’est évident. Pour un norvégien c’est très délicat. Bon, mais il a un air sympa quand même.
Qu’ai-je bien ou faire ?

Je profite de l’espace abrité, chauffé, accueillant presque, que l’on trouve dans les commerces du grand nord. Ça c’est ok.
Je recharge mes batteries, profite du wifi, c’est l’usage ici et ça fait partie du nécessaire de survie. Donc c’est ok également.
Je tartine mes hvete boller mode cycliste, saucisses fromage beurre de cacahuète, c’est ok aussi. Depuis l’Allemagne je suis dans des pays où on grignote partout à toute heure.

Il approche, il regarde, ma main ?
Je regarde, ma main.

Dans la main, une bière, Arctic. Glacée, délicieuse.
Je viens de l’acheter dans le magasin. Pas un french shopping, payée, avec joie puisque si souvent la partie alcool du magasin est verrouillée.

J’ai compris.
La bière. Bue en public. Dans son magasin.

Cette fraction de seconde heureuse où j’arrive à lui rendre un regard entendu, compréhensif, à formuler une excuse à 2 couronnes norvégiennes (ça fait pas lourd au taux de change actuel) :
« Sorry, you know I’m French, we drink everywhere »

Ça passe ou pas ?

Mais non, c’est pas passé, il a vu que j’allais la boire sur l’aire de pique-nique dehors et m’a dit que non, si les flics passent, c’est le PV.

You know I’m French…